Os três pastorinhos

Passaram tantos anos

quando guardavam o gado

um rapaz e duas meninas,

três pastorinhos serranos

lá longe, para lá do prado

ouviram vozes divinas.

Chovia torrencialmente

abrigaram-se numa azinheira

dum forte clarão se levanta,

uma imagem transparente

que lhes fala de certa maneira

Nossa Senhora Virgem Santa.

Os três já foram para o céu

Jacinta, Lúcia e Francisco

a rezar por toda a humanidade,

era uma Santa coberta com um véu

um lindo rosto por eles visto

no meio de tanta claridade.

Não tenhais medo

meu nome é Maria

venho para vos abençoar,

guardai bem este segredo

que aqui na Cova de Iria

um milagre se está a dar.

É um sagrado lugar

onde brincavam três crianças

no dia desse milagre,

hoje, Fátima é um altar

de crentes com esperanças

como Paulo II, Santo Padre.

   ArtCar

(Poema de minha autoria, escrito hoje dia 13 de Maio, que dedico com amor a todos os crentes e devotos de Nossa Senhora de Fátima)

                                  (foto tirada da net)

Hoje bateu-me uma saudade imensa do tempo em que eu ainda era criança. Daquele tempo em que com autorização dos progenitores, só se podia brincar na rua com as outras crianças (amigos) até ao toque das Santíssimas Trindades. Esse último toque, era o de os meninos recolherem para pedirem a benção aos seus pais e prepararem-se para o jantar. Por volta das sete horas da noite e por sinal, era um toque dos sinos com alguma ritmia melodiosa. Mas aquele; dos sinos grandes e pesados da torre, era o que mais se salientava e ecoava a quilómetros de longa distância.

Então o toque triste de tom pausado, badaladas certas e espaçadas, nunca o esqueci. Talvez pelo impacto de dor e consternação que causava nas pessoas de sentimentos e de boa fé.

        "Os sinos dobravam"

Vem-me à cabeça a lembrança

dos sinos tocando a rebate

quando eu era inocente,

são memórias de criança

ainda no meu peito bate

esse triste dobrar comovente.

E os sinos dobravam a finados

na torre da minha terra

quando alguém sucumbia,

eram pesados e bem afinados

faziam eco lá na serra

dando a notícia de quem morria.

O sacristão já tinha idade

e sem forças para os dobrar

de um a três toques pausados

homem, mulher, criança, era a realidade

tão bem ele os sabia executar

com seus braços já cansados.

E ainda entristecia mais

quando o defunto era querido

ou um importante fausto,

aqueles sons tristes e naturais

com um tom bem compreendido

dos sinos que dobravam lá no alto.

   ArtCar

(Poema de minha autoria, relembrando memória de criança)